Luces ardientes

Opiniones de los lectores

Las memorias «Luces ardientes» de Bella Chagall ofrecen una visión poética y evocadora de su infancia en la vida judía jasídica de la Rusia prerrevolucionaria, complementada con las ilustraciones de su marido Marc Chagall. Aunque muchos lectores lo encontraron encantador y profundamente perspicaz, otros criticaron su lenguaje simplista y la falta de contexto cultural.

⬤ Bellamente escrito con un lenguaje poético
⬤ ofrece una visión personal de la cultura jasídica
⬤ presenta encantadoras ilustraciones de Marc Chagall
⬤ evoca imágenes y emociones vívidas
⬤ esclarecedor para quienes no están familiarizados con la vida judía en Europa
⬤ resuena entre los lectores que aprecian el arte y la historia.

⬤ Algunos consideran que la redacción es demasiado simplista e infantil
⬤ carece de detalles culturales específicos sobre Bielorrusia
⬤ puede parecer monótona o poco realista en cuanto a los recuerdos
⬤ no todos los lectores conectan con el estilo soñador
⬤ algunos lo critican por poco inspirador.

(basado en 18 opiniones de lectores)

Título original:

Burning Lights

Contenido del libro:

Es algo extraño: me viene el deseo de escribir, y de escribir en mi vacilante lengua materna, que, por cierto, no he hablado desde que dejé el hogar de mis padres. Tan lejos como se han alejado de mí los años de mi infancia, ahora los encuentro de repente volviendo a mí, cada vez más cerca de mí, tan cerca, que podrían estar respirando en mi boca.

Me veo a mí misma tan claramente, una cosita regordeta, una niña diminuta corriendo por todas partes, abriéndome paso de una puerta a otra, escondiéndome como un gusanito acurrucado con los pies en alto en los amplios alféizares de nuestras ventanas. Mi padre, mi madre, las dos abuelas, mi apuesto abuelo, mis familias y las de fuera, los acomodados y los necesitados, las bodas y los funerales, nuestras calles y jardines, todo esto fluye ante mis ojos como las profundas aguas de nuestro Dvina. Mi antiguo hogar ya no existe.

Todo ha desaparecido, incluso los muertos.

Mi padre, que sus oraciones nos ayuden, ha muerto. Mi madre vive y sólo Dios sabe si aún vive en una ciudad no judía que le es bastante ajena.

Los hijos están dispersos en este mundo y en el otro, unos aquí, otros allá. Pero cada uno de ellos, en lugar de su herencia desaparecida, se ha llevado consigo, como un trozo del sudario de su padre, el aliento del hogar paterno. Estoy desplegando mi trozo de herencia, y al instante llegan a mi nariz los olores de mi antiguo hogar.

Mis oídos comienzan a sonar con el clamor de la tienda y las melodías que cantaba el rabino en los días festivos. De cada esquina sale una sombra, y en cuanto la toco me arrastra a un círculo danzante con otras sombras. Se empujan unas a otras, me empujan por la espalda, me agarran de las manos, de los pies, hasta que todas juntas caen sobre mí como una multitud de moscas zumbonas en un día caluroso.

No sé dónde refugiarme de ellos. Así que, por una vez, quiero arrancar de la oscuridad un día, una hora, un momento que pertenezca a mi hogar desaparecido.

Pero, ¿cómo se puede revivir un momento así? Dios mío, ¡es tan difícil extraer de recuerdos descarnados un fragmento de vida pasada! ¿Y si se desvanecieran, mis magros recuerdos, y murieran junto conmigo? Quiero rescatarlos. Recuerdo que tú, mi fiel amigo, me has suplicado a menudo con afecto que te hable de mi vida en el tiempo anterior a que me conocieras. Así que escribo para ti.